Alma

Cicatrizó sus heridas con lágrimas y sal, y después sin mirar atrás siquiera, se encaramó a la ventana.

Hubiese sido tan sencillo...

Tan sencillo percatarse de la vanidad que escondían sus besos, tan sencillo darse cuenta de que ningún hombre (por bueno que este fuera) era capaz de amar como él fingía amarla, hubiese sido tan sencillo...

Ella era tan sencilla de salvar...

Y sin embargo ahí estaba, angostada en el marco de la ventana, agazapada como un gatito resuelto a saltar: "De un momento a otro..."

Alma, jamás hubiese pensado que aquel cinismo sería parte de su atuendo un día no muy lejano, mas los infortunios rehusaron de hacerla feliz y la desdicha, ya propagada por su cuerpo, aumentó hasta el punto de odiar a aquel que un día había amado.

Y lo odiaba, con la acérrima intuición de una mujer perversa, lo amaba (y lo odiaba por ello).

Por eso, cuando saltó de aquel décimo piso, su ser se liberó en un juramento que albergaba la esperanza de vengar su propia muerte con la desdicha de aquel que la había impulsado a morir.

Él no sabía que era amar, mas ella estaba resuelta a enseñárselo.

Y lo haría, torturaría a aquel hombre hasta desgarrar su piel, lo haría hasta que sintiese en su piel el escalofriante dolor que ella había empezado a sentir, cuando, tras haberla conquistado, el se fue, con su virginidad, con su alma, con su corazón y con su vida.

Así, cuando su sangre se derramó en el asfalto, la vida de Alma empezó, por primera vez desde hacía tiempo a tomar forma.

La muerte, sólo era el principio de su venganza. Venganza que prometía ser larga y dolorosa.

Su alma, no descansaría hasta ver que aquél que desgarrara su corazón, sufría el dolor que ella había sentido. Su alma, no volaría con el resto de almas, hasta que ella hubiese vengando su propia muerte.